Иногда во мне что-то щелкает, переворачивается и я начинаю писать что-то художественное. Не ищите ни смысла, ни идеи. Это просто этюд, который может быть посвящен кому угодноМы живем в одном городе. С какой-то периодичностью ходим по одним улицам. Ты знаешь, где я живу, и возможно случайно проезжая мимо как-то по-особенному смотришь на мои окна, гадаешь, дома я или нет, но по каким-то причинам не пытаешься выяснить это наверняка, а просто проезжаешь мимо, а потом и вовсе перестаешь об этом думать. Может быть мы встречались, когда еще не были знакомы. Ты наверняка прошел мимо, не обернувшись, а я это не заметила, меня это даже не задело. Возможно снова встретимся, когда уже не будем помнить имени друг друга. Что-то покажется знакомым в лице из толпы, но не найдется ни смелости, ни смысла придать этому хоть какое-то значение. Мы не пересекаемся по жизни, хотя живем в одном городе, пусть и в разных его частях. Просто не можем найти причины, а может даже и не причины, а повода. Мы не вместе и нас ничего не связывает. Это не хорошо и не плохо, а просто факт. И мне от этого вовсе не грустно. Мы просто живем в большом городе, в разных его частях и с какой-то периодичностью ходим по одним улицам.